Flores del Mal y Estrellas

Me hago viejo y decadente. Lo asumo. ¿No es acaso el estado natural del ser humano la descomposición? Mi vida es un acto kamikaze. No me entenderé de otra forma nunca. Ardo. Nuevamente ardo como un cometa en mitad de la noche. La poesía viene a liberarme nuevamente del infierno diario de la existencia absurda. Escribo. Ahora más que nunca. Estoy dispuesto a reventar sin concesiones por primera vez...
¿No es el arder lo más hermoso cuándo sabes de antemano que, pese a todo, morirás?

Monotemático marrano

Glotón y perezoso, monotemático marrano listo para el matadero. Ernesto es un pobre fracasado. Aunque su mejor recuerdo le haya hecho trascender más allá de la zahúrda, le suprime la vileza con que a diario respira en este chiquero metrópoli.
Cebado frente al televisor. Embrutecido por el alcohol. Ernesto es un remedo de animal. Al menos las bestias salvajes tienen la garantía de libertad. ¿Qué hacer cuando la domesticación es asumida? Sólo queda entones esperar el síncope definitivo. Como los pollos, los cerdos o las reses que van diario al matadero.
La rutina es motor de su miserable vida. En nada distinta a la del vecino o la piara colectiva en la ciudad. Respirar, despertar, comer, defecar, , comer, defecar, coger, dormir. Levantarse, respirar, defecar, comer, defecar, coger, dormir…
Empleado modelo de una voraz compañía, Ernesto ejerce de capataz preciso. Nada escapa a su escrutadora percepción de hiena obnubilada por el poder. La avaricia se refleja violenta en su piel. Huele a carnes pasadas.
Su fortaleza está en el fracaso del resto. ¿Cómo no hacer de los parias materia dispuesta para todo? Lo que le hace grande a Ernesto es la debacle más pronunciada de los otros y su debilidad. Aunque a final de cuentas todos se pudran igual.
La diferencia es sencilla, todo estriba en ser brutal, según le enseñó su padre, un militar enloquecido, o su jefe inmediato, un economista avaro dispuesto a devorar hasta su madre con tal de no perder un céntimo.
Una mirada vacuna lo inoculó de pronto. Esos ojos bovinos de Violeta, una recepcionista tan común como una Bos taurus. Y el deseo de poseer esa carne lerda, se fue haciendo cada vez más incontrolable. Vaca-Violeta-violenta lo seduce de la manera más eficiente: abriendo las piernas sin reserva.
Ernesto perdió hasta el control de sus esfínteres. Primero por la desesperación con que poseyó a esa mujer, luego por el envilecimiento al que se sometió para hacer de la posesión un permanente placer violento. Agotados los recursos básicos de una mente promedio, vino el tedio para instalarse plácidamente como un artículo más del decorado mental de Ernesto.
(texto base para Chiquero Metropoli)

Pobres bestias

Cada día me encuentro con más pobres bestias. Hartas de no entender nada. Ciegas ante la realidad en turno. Inconmensurablemente envidiosas del resto, por sus deficiencias y limitaciones que exhiben sin más -porque no dejan de ser puras y simples bestias-, su rencor acumulado ante lo que no entienden ni entenderán jamás. No los culpo, ni los compadezco, sólo los observo con atención en vísperas de su vivisección. A final de cuentas, lo dice un antiquísimo poema árabe: no somos sino animales. Y todos tenemos asegurado el turno en el gran matadero.

VIVISECCION

El subterráneo es una caída horizontal que me arroja siempre al infierno diario de la soledad. Dentro del vagón un hombre eructa. Una anciana sorbe de un envase plástico jugo artificial. La mujer pelirroja, sentada al lado mío, se acicala sin pena frente a un torvo obrero de la construcción que observa hipnotizado los redondos senos de la chica de silicona. Decenas de gente aletargada por el golpe diario del despertador, por la frustración de saberse derrotados antes de comenzar el día de labores, van dejando en cada estación pedazos de sueño, imágenes de un futuro que no llegará para muchos. Gente adormecida, gente apiñonada como sardinas en lata, gente quebrantada por saberse muerta, como yo, antes de comenzar la pelea, antes de intentarlo siquiera. Un paria con la dentadura cariada ofrece estampas de la Virgen de Guadalupe, otro más canta lastimeramente mientras extiende entre los pasajeros una mano temblorosa por los solventes que le devoran golosamente la corteza cerebral. Dentro del subterráneo el tiempo es una simple sucesión de blanco y negro. La vida es una simple sucesión de momentos. Inconexos. Inconscientes. Infinitamente intermitentes. Sueño con las lejanas calles de Marraquech y el aroma de azafrán perfumando las chilabas magrebís, con caravanas de camellos avanzando con la parsimonia de elefantes dalialianos bajo el solar abrazo del Sahara Español mientras el hashís me incendia desde dentro, pero apenas es un fugaz reencuentro con otra realidad. Demasiado lejana ahora. Tengo veintiocho años. La vida rota. Un par de amigos. Esperanzas amargas. Una mujer distinta cada mes. A veces nadie. A ratos nada. Viajes a Helsinki y a Tánger. A las montañas de Oaxaca y el paraíso de la Huasteca. Sueños de gloria y triunfos de papel. Asco a la televisión. Asco a la guerra. Asco de mí, de ti, de ellos, de todos, de todo, de siempre estar hundido en la mierda. Al llegar a la estación X, la consistencia de este sordo lamento se desintegra. Salgo vomitado hacia la nada. Un par de militares toman por la fuerza a la mujer pelirroja. A nadie le importa. Tranquilamente se hunden en la oscuridad de un resquicio con una sorda carcajada. El grito en el subterráneo me eriza la piel. El aire en este sitio es un veneno que gradualmente desintegra mis pulmones. Aunque siempre hay algo que me arrastra a está muerte dosificada que va pudriéndome con paciencia de quelonio. Camino cargando a mis espaldas el letargo diario de diez horas frente al ordenador. Rumbo a ningún sitio en particular. No soy más que una sorda bestia domesticada por la cómoda placidez de la burguesía. Monotemático amante de vientre obeso y caricias planas. A diario enfrentando lo aplastante de una involuntaria lobotomía existencial, pues he descubierto que el futuro es sólo un trasto roto. Crecí en una generación muerta de ideales. Con triunfadores de papel couché y coños esterilizados por el miedo al sida. Infinitos muertos y chicas anoréxicas o bulímicas, piltrafas ambulantes por el abuso del crystal o los solventes. Sordos a los lamentos de la miseria. Ciegos a la sangrienta recomposición de las cosas. Estoy vendido a la esclavitud aletargante de la televisión por cable. Al reality show y la vida en cómodas mensualidades. Como el resto, he sido confinado a una vida diminuta. Un auto pequeño, una casa pequeña, aspiraciones pequeñas, dosificadas; una pequeña existencia de cuatro por cuatro. Me robaron la esperanza. Soy un cerdo de engorda en la pocilga del consumismo. Esclavo de la tarjeta de crédito y el centro comercial, de la comida transgénica y los sueños motorizados. Habito la soledad. Alguna vez escuche gritar a un loco "la ciudad es una vagina que lentamente me devora". Creo que nunca nadie tuvo más razón. Vivo en un apartamento tan gris como el cielo que ha devorado las estrellas. Me acompañan ocasionales hordas de cucarachas que dan cuenta de los desperdicios amontonados en la sala, la alcoba o el sanitario. Ocasionalmente mi lacónico retiro de ermitaño se rompe con la vibración metálica del celular. "¿Qué tal va todo, Esteban?" Y yo con ganas de mandar todo a la mierda. Ocasionalmente también vómito mis demonios con azulado Bombay o Absolut Vodka, con visitas al peep show o la cantina Z, un pulguero donde los parroquianos son una triste y decadente analogía de mi corrupción. Tras el ordenador construyo, como muchos, una vida de excesos, de chats vacíos y sexo virtual, comunicado con voz sorda, como un lamento de paria; tan cercanamente lejos de todo. Virilio tenía razón, la bomba informática ha estallado. Y lentamente me marchito ante esa expansiva onda de spots baratos y big brother. Caigo como estrella de plástico sobre el basurero infinito que es esta convulsa Babel.
(De mi nuevo libro Chiquero Metropoli)

Sonata para María

Abre los ojos. El sitio apesta a sangre. ¿Dónde perdió la conciencia Z? Ya no lo recuerda. Todo es un carrusel de imágenes. La boca seca. El dolor insoportable de cabeza. Y ese olor a carne muerta.
Z vomita. Un recuerdo vago también escapa de golpe. Como el fluido gástrico que emana turbio de su boca. María era el presente. Un regalo. ¿No es amor lo que deseamos todos? Sólo que Z confundió amor y lubricidad. ¿Pero, no es también lúbricos como somos todos?
La habitación es oscura. Como la existencia. Z se levanta. Paquidermo torpe intentando encontrar el punto de equilibrio. Resbala con algo viscoso. Cae. Intenta nuevamente articular huesos y tendones. Inútilmente. Vuelve a caer. ¿No es así vivir también?
Abre los ojos. El olor a sangre ya no hiere sus fosas nasales. Un insecto corre aprisa por su mano izquierda. Un escalofrío. Después rabia. El insecto estalla bajo una violenta caída de la mano derecha sobre el hombro. A todo se acostumbra el ser humano. Como las cucarachas que siguen corriendo por el cuerpo de Z. Un alarido.
Z llora. Como sus lágrimas también corre la memoria. Clara como lágrima. María le invitó a su casa. La bebida. El amor del borracho. Intenso, calórico y pasional. Besos. Caricias. Apagar el miedo a estar sólo. María que es Mario. Después la rabia. Un insecto corre aprisa por su mano izquierda. Un escalofrío. Después la inercia. El insecto estalla bajo una violenta caída de la mano derecha sobre el antebrazo. A todo se acostumbra el ser humano. Como las cucarachas que siguen corriendo por el cuerpo de Z. Un nuevo alarido.
La habitación sigue oscura. Viscosa. Ahora Z lo recuerda mejor. Se levanta. Pesado paquidermo que logra encontrar por fin el equilibrio. Abre las ventanas. La luz y la memoria nítidas. El cuerpo de María-Mario mutilado. La sangre corre aún. Z vomita. Y vuelve a caer. ¿No es así vivir también?

(De mi nuevo libro Chiquero Metropoli)

Pezuñas

Comienza la pasarela en la zahurda. Pezuñas adornadas con anillos de diamantes, hocicos repletos de avaricia y discursos baratos, los mismos gruñidos de cada elección: promesas inútiles. Yo no necesito el gobierno de ningún hijo de puta ¿tu sí?

Pezuñas

¿Qué puedes esperar de una piara de políticos?
Lo mismo de siempre
que se devuelvan y te devoren
nunca ha sido algo sensato arrojar perlas a los cerdos

(De mi nuevo poemario 'Baladas para tiempos de la crisis'/Enrique Rangel)

Televisor

Atibórrate de mierda. Vamos. ¿No es lo que te enseñaron a hacer desde niño? La televisión sigue siendo el tutor. Vamos. No le escatimes tiempo. ¿Qué es el tiempo cuándo el cerebro se vuelve como de chicle frente a una procesión infinita de imágenes?
Ahí están. ¿No los reconoces? Son los mismos que te persiguen desde el pasado. Los héroes de telenovela y baratas películas de acción. Las heroínas adúlteras y pasionales fabricadas con silicón. Todo sigue siendo estilo gringo. Muy reloaded.
No seas tímido. No pasa nada. Vamos. Acepta que te gusta cebarte frente al televisor para evitar pensar en tu corbadía frente al avance de los bombarderos sobre Gaza, la falta de alimentos en las zonas suburbanas de tu ciudad, la corrupción boyante como antiguo barón ruso, la brutalidad policiaca, el derrumbadero diario de la existencia.
No. No te sientas ofendido. No eres el único cobarde. Como tu y yo, si te sirve de alivio, hay millones más. Y al igual que la televisión, también me dan asco.

Polaroid

Me siento extraño llevando esta bitácora del ¿día a día? La falta de costumbre, las ganas de mejor hacerlo y no decirlo, el desfase tal vez ante la generación wiki, la rápidez para expresar sin la nitidez necesaria todas las ideas, como si este escribir fuese una foto de polaroid. Veremos que me dicta el subconsciente. Por lo pronto solo sigo ardiendo en mi realidad.

Absurdo

Máquina. Maquinal. Maniqueo. Matarife existencial. Mala yerba. Maelstrom en el corazón. Mañana...
La existencia es un acto de violencia bizarra. Sobrevivo. Un día más. Hipnotizado algo me retiene. Es absurdo todo. Algún día quizá no importe nada y entonces pueda dar el gran salto en la oscuridad. Por lo pronto, sólo solo sobrevivo.

Generación de la crisis

Mi generación es la que nació, creció, se reprodujo y sigue viviendo en la crisis, mi generación, sin embargo es más que eso… es la generación de la dentellada, la voraz por llenarse la boca de cuerpos y mundo, la que muerde y lastima todo, la que a golpe de dientes y palabras lo va horadando todo, sin concesiones…
Mi país es una puta joven, ofertándose al extranjero por una aprobación a su existencia, envenenada por la droga, embrutecida por la violencia, domesticada por el miedo y el padrenuestro, mi país está dormido y yo me pregunto ¿habrá alguien, ¿muchos?, con disposición de hacer de este chiquero algo realmente nuevo? ¿y tú qué estas haciendo?